Más turistas que morcilla

    En mi tierra, cuando sobra algo que no es imprescindible, decimos que hay más días que morcilla. Encuentro muy acertada la expresión, y aplicable a muchas cosas que sobran, y que equivocadamente pensamos que son imprescindibles. Quieren ejemplos? Nos sobran redes sociales, no digo que no tengan sus cosas buenas,  sino que nos roban tiempo, neuronas y  energías que podríamos emplear en otras cosas, bastante más reconfortantes a la larga. Yo, pecadora como todos, empleo esa energía desperdiciada en las redes sociales en estos breves ejercicios de redacción, con pretensiones de crónica y con poco estilo literario, al menos me pienso que hago los deberes, o algo así.

    Sobran igualmente opinadores y tertulianos, que todos presumimos de no verlos, ni oirlos ni leerlos, pero alguien los escucha y los ve cuando sus opiniones a veces consiguen ganar elecciones (a propósito de ello, les recomiendo que lean "What happened" escrito por Hillary Clinton sobre las causas de su derrota electoral); y con ello, sobran medios de información que se pretenden independientes y desdoblados de las grandes empresas de comunicación y luego resulta que son primos hermanos. Sobran comunicadores que no comunican más que alarmas, twitteros de vía estrecha, portavoces, sondeos y sondeadores y probablemente sobramos los blogueros, aunque ésta que lo es lo escribe a modo de terapia. En el fondo no somos más que propagadores de ruido. 

    Y este pasado fin de semana me he dado cuenta (en realidad me había dado cuenta antes pero este fin de semana lo he sufrido) que sobran (o sobramos) millones de turistas dispersos por ciertas ciudades que se han convertido en lugares imposibles de visitar si no lleva una un minucioso plan de ataque con entradas compradas por anticipado, hoteles reservados un año antes y aguante para, a pesar de todo, soportar colas, pisotones, ruido y masas  de repente interesadas por la historia y el arte como nunca lo estuvieron en la historia de la humanidad.  Vengo de pasar dos días en mi adorada París sin poder hacer más que pasear y hacer kilómetros y kilómetros por sus calles que, menos mal, gracias a Napoleon y al baron Haussman son un espectáculo gratuito. Pequeño detalle: estábamos a bajo cero y lloviendo a rachas, y en todas esas caminatas yo hubiera apreciado secar mis pies algún rato en algún museo, por pequeño que fuera, y de paso cultivar mi espíritu sin tener que pagar el impuesto revolucionario de una hora de cola. Para que se hagan una idea, en el Museo de Orsay hay ahora hasta una cola aparte para los que sólo quieren entrar en la tienda a comprar recuerdos...Los que quieren ver a los Impresionistas están castigados  con una o dos horas de seres humanos en fila india. Y todo eso, sin que la Navidad, ni el puente de la Constitución hayan asomado la nariz!   

    Y no le echemos la culpa a los chinos, como de casi todo, porque apenas los he visto más allá de la cola (otra! ) para entrar en la tienda de Louis Vuitton. Somos nosotros, europeos todos y quizás algún americano despistado y varios rusos cargados de bolsas quienes hemos descubierto el turismo como una actividad de fin de semana, como quien hace la compra o invita a los amigos a cenar. Y me temo que las redes sociales y la necesidad de autofotografiarse también tienen su parte de culpa. Los museos tienen colas inenarrables pero sospecho que no por ello ha aumentado el interés humano por la historia del arte y sus protagonistas. Recuerdo con nostalgia, y hasta con estupefacción el año en el  que fui una estudiante pobretona en París, cuando la mejor manera de pasar una tarde de invierno sin pelarse de frío y sin gastar mucho era recorrer una galería del Louvre, o del Quai d'Orsay, o del Jeu de Paume, donde te cruzabas con otros seres que hacían lo mismo que tú, alguna familia de provincias y pequeños grupos de japoneses...Les aseguro que no hablo de los años Cincuenta! Este turismo salvaje y este frenesí por estar en todas partes y retratarse delante de todos los monumentos posibles, como si de una Gymkana se tratase, es algo  muy reciente , yo diría que o más antiguo de cinco o seis años.

    En el caso de París, y creo que en el de  Londres, Nueva York, Roma, Venecia, Florencia, Amsterdam, Barcelona (pre-referéndum) y Madrid, hay más turistas que morcilla, y si la cosa sigue así lo que no va a haber son habitantes!. Y a pesar de todo, siempre nos quedará París... Espero.

  

Qué fue de Reagan? (La chica de ayer, 11)

    Eran cuatro hermanos, tres chicos: Reagan, Gadafi y Jomeini, y una chica: Imelda. Todos hijos de  Indira y de Gorbachov, o al menos sus dueños pensaban que Indira los había tenido con Gorbachov...Porque los cuatro hermanos eran cuatro Fox Terriers, un tanto menos Fox Terriers que lo que eran sus padres. A Imelda la separaron de ellos a una tempranísima edad, apenas unos meses porque, cosa extraña, alguien quería a la hembra de la camada, cuando suele ser al contrario. A Jomeini se lo llevó por delante el invierno, y alguna miasma que ni el veterinario se molestó en especificar. Quedaron los otros dos, revoltosos y chillones, destinados a ahuyentar más a las visitas que a los ladrones, de pelo alborotado y tono entre gris y marrón, ojos negrísimos y minúsculos dientes perfectamente alineados.  

Nadie se los quiso llevar, a pesar de los muchos carteles que los niños de la familia pegaron por todo el barrio, porque en la familia ya trajinaban con Indira desde hace años y con su elevada fertilidad, que les habia dejado un par de años antes a  Perón, Arafat y Mao, que como no eran hijos de Gorbachov, eran más presentables estéticamente. Aquellos salieron pronto de casa, y uno de ellos, que ahora se llama "kiki" es el perro del panadero, pero a éstos parecía no quererlos nadie. "Es cosa del nombre" dijo la matriarca, "quién se va a llevar a su casa un perro que se llama Gadafi?";  la abuela asintió y le dio la razón a su hija, como casi siempre, y decidió redoblar la cuota de rosarios para ver si un alma caritativa se llevaba ya de una vez a aquellos dos perrillos chillones que no le dejaban ver el programa de la mañana en paz. "Pues bien que se llevaron a Arafat, que es nombre de  terrorista" dijo el padre, culpable en uno de sus arranques de genialidad de que todos los perros de esa casa tuvieran nombre  de los estadistas de actualidad; "teníamos que haberlos echado al saco y con ellos al río, que es como se hace en mi pueblo, ahora ya es demasaido tarde".

    Efectivamente, así era en su pueblo y en todos los pueblos, en un tiempo en el que los animales no servían para posar ni para ligar en los parques, no se regalaban a los niños por su cumpleaños ni se planteaba que tuvieran valor educativo para la infancia. Las riberas de los ríos españoles rebosaban de sacos de tela con crías de perros y gatos ahogados poco después de nacer, porque eran pocos los perros y gatos que vivían con las personas, y menos aún los que se reproducían. Los animales de ciudad eran una casta mínima y privilegiada, no era cuestión que se multiplicaran. Menos los Fox Terrier de la familia Fernández, que habían conseguido repoblar toda una ciudad de provincias castellana con las sucesivas camadas de Indira. El problema ahora era deshacerse de este Reagan y este Gadafi que hacían ruido, ladraban a todas horas y molestaban a los vecinos, se escapaban escaleras  abajo en cuanto veían la puerta abierta y uno de ellos incluso le mordió la pata del pantalón a Basilio el portero, sin sangre,  por suerte. Los cuatro (que también eran cuatro) niños de la casa estaban encantados con los perrillos, e incluso fomentaban sus escapadas escaleras abajo porque les hacía gracia ver la velocidad a la que conseguían subir y baja desde un séptimo; "no se os ocurrirá sacrificarlos?" Preguntó inquisitoriamente el hermano portavoz, "tenemos que buscarles una casa" añadió, dejando claro que a sus diez años, una nueva generación de españoles, amigos de los animales y defensores de sus derechos, estaba velando armas. 

    El conflicto entre padres, hijos, abuela y vecinos, parecía entrar en un callejón sin salida hasta que un día, la madre Fernández y su asistenta Joaquina, en plena operación limpieza del salón, enrollaron una alfombra con la intención de sacudirla por el balcón. "Señora, parece que pesa más de la cuenta esta alfombra, " y la Señora:  "dale Joaquina, que para el mes de marzo vaya rasca que hace". En el minuto siguiente, una bola de pelo gris pardo se precipitó desde el séptimo hacia abajo a una velocidad bastante mayor de la que cogía por la escalera porque,  evidentemente, la alfombra pesaba por algo más que por el polvo acumulado durante el invierno. Y a los cinco minutos, la señora Fernández, Joaquina y Basilio el portero ya habían metido el cadáver de Reagan en una bolsa de basura, con la consigna compartida de "aquí no ha pasado nada". Cuando el padre de familia llegó por la tarde preguntó inocentemente si habían visto por la televisión las imágenes del atentado contra Reagan, de aquel mismo día, y Joaquina, que se estaba marchando, echó una lagrimita sólo por oir el nombre. El hermano portavoz preguntó por el perro en falta y la madre, mientras le daba la vuelta a la tortilla de patatas dijo " no os lo he dicho? Un primo de Basilio, de su pueblo, se lo ha llevado hoy mismo, estaba de paso en la ciudad". La abuela decidió añadir esa noche una novena más por el alma del finado Reagan y por la curación del otro, que estaba hospitalizado. Al fin y al cabo, se dijo, todos son hijos de Dios.